Il y a 15 jours de celà, Woody me demandait ce que signifait mon tattouage. Il y a 15 jours de celà, Woody s'est tué sans moi. Il est parti rejoindre les autres. Woody n'aimait pas les gens, il n'aimait pas ce que la vie leur offrait. Woody détestais les sentiments, il savait qu'il allait mourir si l'occasion d'aimer venait à lui. Tout le monde le savait. Il avait peut être trop voyagé ou bien trop bu. Encore une fois et comme toutes les autres, il s'était trompé de chemin sans jamais voir la fin. Il avait l'éternité devant lui comme il l'avait jadis, dans la haine, la soumission et le vice. Tandis que les autres s'oubliaient et s'égaraient, lui collectionnait les âmes comme un amateur d'inexistant. Il s'efforçait à tuer le temps, puisque plus rien n'avait de sens pour lui. Lui seul, savais comment décrocher les étoiles sans faire pleurer le ciel. Il pouvait me jouer des heures durant, du saxophone, comme il pouvait me raconter ses histoires. Il avait fait naufrage sur terre et pensait rester le même. Pourtant par un msytérieux hasard, il est mort comme nous tous. Je n'ai jamais pu lui dire, mais je suis sûr qu'il a compris, compris que tout ça existait.
2 commentaires:
Comment expliquer le fait qu'il y ait plus d'articles que de commentaires sur cette espace.
Comment expliquer que le temps s'écoule, que les larmes coulent, et que pourtant les sentiments restent.
Comme espérer un jour prochain, et voir la liste, trop longue, des mois passés.
Comment, est-ce bien une question ?
Now I understand . !
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